Tal vez

Podría escribirte con flores que te amo,
o decirte mil veces que te quiero.
Pero eso no lo quieren mis manos,
ni la negra tinta de mi lapicero.

Podría decirte a donde vamos,
o donde, con ansias te espero.
Pero hoy estoy congelado,
y el tiempo es en blanco y negro.

Podría ser frío, vano.
Y aún así, pedirte un beso.
aunque lo sé, sería extraño.

Podría regalarte estos versos,
y que me dés un fuerte abrazo;
Y por tu calor, saber que no estoy muerto.

Anatomía

Mi alma me lo pide.

Pero el cuerpo lo rechaza.

¿Cómo es esto posible?

No sé quién es el que ama.

Y por más que el sol brille

A veces, no me alcanza.

¿No me convence tu efigie?,

Y sigo sin saber qué pasa.

Espreo que no se me olvide,

por que creo que me falta.

No sé qué me pides.

Creo que me llamas,

mas me confundes, esfinge.

Quisiera saber si de verdad me amas...

Hoy...

Hoy no pude dibujar.
Espero que mi pluma no me falle.
Talvez deba gritar,
pero no, mientras la tinta no acabe.

No sé si fueron tus ojos Canela,
o que yo mismo no puerdo hallarme.
Aveces, creo, que quisiera,
no sé... que no fuera tarde.

Hoy no sé porqué te busqué.
Creo te quiero, que quiero amarte.
Y no sé, aún, por qué.

Mañana te veo en el parque,
Hoy, hoy no sé...
Yo sólo sé, que creo amarte.

Agujas...

Agujas que quitan vidas,
y perforan en las sienes.
agujas que sólo giran,
y de pronto, mañana es viernes.

Una vez amarillas,
las fotos no vuelven.
Sólo el reloj que gira,
puede ver que desaparecen.

Las hojas ya no brillan.
se han ido para siempre.
y uno, sentado, sólo mira.

Y puede ser martes o jueves,
yo solo espero en la orilla,
a ver si otro barco aparece.

Inconsciente

¿Reflejo de la verdad
que te dice las cosas?
u ¿otra personalidad
que te lanza rocas?

Si uno quisiera amar,
sin que terminen rotas.
Pero no sé nadar,
no entiendo estas cosas.

Tal vez sea verdad
Y quiero muchas rosas
no quiero verte llorar,

sólo tus mejillas rojas
sólo te quiero amar.
sin contar las horas.

Autosugerido

Uno llega a pensar que es cierto,
que todo está pasando.
No quiere estar muerto,
no quiere ser raro.

Pero es como soñar despierto,
Nada está pasando.
Aunque oigás el eco,
es eso, está acabado.

A ratos me desespero,
Pero nada es en vano
Aunque aveces no quiero.

Si creés que estás cansado.
Hay que empezar de cero,
Siempre lo has estado.

Sole

El olor que ronda en el aire ya es familiar.
Uno anhela que así no sea;
Pero, ya me empiezo a acostumbrar.
Y sé que allá, a lo lejos, me espera.

Ella dice que no le importa,
Que así puede estar toda la vida.
Pero cada vez que me toca,
Creo que maltrata una vieja herida.

A veces, la busco, a veces, me persigue.
Creo que hasta me hace falta.
Voy por ella, sé donde vive

Espero que no esté acostumbrada.
Quisiera que no me olvide,
Por ahora, me alegro de encontrarla.